Robert Frost (1875-1963)

Es grünt in Gold Natur,
Die rasch verwischte Spur.
Mit Blumen fängt sie an.
Nur Stundendauer dann,
Schon senkt sich Blatt für Blatt.
Wie Eden kummermatt,
Sinkt Früh hinab zu Tag.
Kein Gold, das bleiben mag.

(Aus dem Amerikanischen von Stefan Dornuf)